17/06/2017

Soleil Couchant

Soleil Couchant

 

 

J'ai quitté ma maison, mon commerce, ma ville,
Et j'ai marché, sans voir les blessés et les morts,
Et je suis allé loin, très loin, jusqu'à ce port,
Où mouillait un ferry sur le quai, immobile.


J'ai traversé la mer et gravi la montagne,
J'ai parcouru les bois, les garrigues, les champs,
Et j'ai marché, marché, vers le soleil couchant,
Vers l'Europe : Italie, Angleterre, Allemagne !


Je loge dans un camp où nous sommes dix mille ;
Chaque soir, je m'assieds sur la falaise blanche,
Regardant les bateaux qui franchissent la Manche,


Si proches, si nombreux... Les yeux fermés, tranquille,
J'entends sonner Big Ben et vois, dans l'ombre grise,
Se mirer Westminster sur l'eau de la Tamise.

 

Jean-Paul Labaisse, mai 2017.

 

 

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13:45 Écrit par Jean-Paul dans Migrations | Lien permanent | Commentaires (0) |  Facebook |

15/05/2017

Jardins d'Alep

Jardins d'Alep

 

 

Autrefois, les oiseaux chantaient dans les jardins,
Et le soleil brillait dans un ciel toujours bleu.
Les souks étaient remplis de caftans en satin,
De savons, de loukoums parfumés et moelleux


J'allais joyeusement en classe, le matin,
Le maître me prêtait des livres merveilleux !
J’admirais, surplombant les minarets lointains,
La haute citadelle et ses murs orgueilleux. 



Mon école a brûlé. Aucun oiseau ne passe
Dans le ciel noir, où seuls de féroces rapaces
Lâchent tranquillement leurs barils et leurs bombes.


Au fond du jardin, près d’une rose trémière,
J’ai planté un arbuste et des fleurs, sur la tombe
Où dorment mes parents, ma sœur, mon petit frère.

 

Jean-Paul Labaisse
22 décembre 2016
merci à Fabienne pour son aide précieuse et ses photos.

 

 

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La forteresse d'Alep
(photo : Isabelle Musick)

 

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La forteresse d'Alep
(photo : Fabienne Corthals)

 

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Enfants en Syrie
(photo : Fabienne Corthals)

 

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Souk d'Alep

 

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10:59 Écrit par Jean-Paul dans Migrations | Lien permanent | Commentaires (0) |  Facebook |

05/05/2017

Eldorado

Eldorado



Par un matin clair, nous sommes partis, là-bas,
Vers cet Eldorado lointain, vers l’Italie !
Nous avons pris nos sacs, tels de pauvres coolies,
Et quitté nos maisons, nos amis, d’un bon pas.

Calmement, nous partons, ne nous retournant pas
Sur la ville étirant ses murs sales et gris ;
Sous nos boubous légers, nous portons des grigris,
Qui nous protégeront des dangers, du trépas. 

Nous traversons les ergs, les ksour et les casbahs,
Bamako, Tombouctou, le Hoggar, l'Algérie…
Les caravansérails, les oasis fleuries
Offrent le gîte, un peu de repos, un repas.

Habillés de burnous usés, de djellabas,
Nous errons dans les souks où l'on s'agite et crie,
Palpant les gandouras, les caftans, les soieries,
Humant les bois précieux, le cumin, le tabac.

Nous longeons les oueds sans fin du Sahara,
Et marchons au soleil, épuisés, pieds meurtris,
Croisant des cavaliers, des jeeps, des méharis,
Des camions ensablés sur ces chemins ingrats… 

Chaque heure, chaque instant, c'est un bien dur combat,
Et nous gémissons devant les sources taries...
Nous heurtons des cailloux, foulons l'herbe flétrie,
Buvant de l'eau, mangeant si peu, parlant tout bas.

Le soir, nous nous couchons, ventre vide, corps las,
Allongeant sur le sol nos membres affaiblis,
Tremblant de froid, rêvant d’un bon feu, d’un bon lit ; 
À l'aube, nous allons, faméliques fellahs…

Sur la route est tombé notre frère Abdallah ;
Il est mort doucement, sans souffrir, sans un cri.
Voit-il, au Paradis, les sublimes houris
Aux yeux d'ambre et de jais promises par Allah ?

Nous découvrons, au Nord, les bazars de Sebha,
Tripoli, ville énorme où règne l'anarchie,
Sa médina, dédale aux ruelles blanchies... 
Et nous voyons briller la mer, en contrebas !

À l’horizon lointain, est-ce Lampedusa,
Cet îlot désolé, porte de l’Italie,
Avant Naples, Milan, Munich, la Westphalie,
Un endroit où dormir, un travail, un visa ? 


Trois jours, nous dérivons sur la mer infinie,
Sans manger, sans dormir, étrange colonie
De quatre-vingts migrants sur une barque instable...
 
Balloté sur l’eau comme une noix de coco,
Notre bateau se bat contre le sirocco,
Les courants, les récifs, les vagues inlassables.

L’un de nous s’est noyé, emporté par les lames ;
Certains sont étendus, serrant près d'eux leurs femmes.
Des enfants, bercés par des mères impuissantes, 
Ferment les yeux, sombrant dans une nuit sans rêves...
Sous la houle, l’esquif s'enfonce, se soulève, 
Retombe lourdement, dans l’écume brillante.

Nous scrutons l'horizon, espérant une terre,
Un port de pêche, un phare, une île solitaire ;
Partout, la mer, le ciel immense et immuable...
Le vent nous a portés vers une anse idyllique ;
Nous débarquons, versons des pleurs, baisons le sable,
Remerciant Allah d'avoir quitté l'Afrique !

Soudain, nous entendons un muezzin qui chante !
Mais quel est ce drapeau caressé par la brise,
Vert, rouge, noir ? Qui sont ces gens aux bottes grises,
Pantalon beige et brun, mitraillette luisante ?
Ce ciel si bleu, si pur, cette plage jolie,
Ces petites maisons, ce n’est pas l’Italie ?

Et moi, tranquillement, j’enlève mes chaussures,
Mon kufi, mes colliers, misérables parures,
J’abandonne mon sac, si léger sur le dos,
J’ôte mon saroual déchiré, ma chemise,
Et j’entre dans la mer, à la fraîcheur exquise,
Et je nage loin, très loin, vers l’Eldorado…

 

Jean-Paul Labaisse, 7 janvier - 16 février 2017,
 
Plus de 80 migrants ont échoué le 4 janvier 2017 sur une plage libyenne. Après trois jours sur une mer agitée, ils pensaient être arrivés en Italie, alors qu’ils étaient revenus à leur point de départ…

Merci à Fabienne pour son aide précieuse et sa relecture attentive !

 

 

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Tombouctou

 

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Le Hoggar (Algérie)

 

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16:51 Écrit par Jean-Paul dans Migrations | Lien permanent | Commentaires (2) |  Facebook |

09/03/2017

Alep

Alep

 

 

Sur Alep en feu, combien d’obus et de bombes, 
De balles, de barils, d’explosions par seconde ?
Et combien de maisons brûlées, de murs qui tombent,
Sous l’œil indifférent des barons de ce monde ?


Jadis, Alep brillait dans la lumière blonde.
Des gamins dévalaient la rue, filaient en trombe,
Chipant, sur les bazars, des grenades bien rondes,
Des fruits mûrs. Dans le ciel s’ébattaient des colombes.


Au milieu des gravats, des briques, des décombres,
Un enfant ramasse une pierre, arme sa fronde,
Et tire, très haut, vers les bombardiers sans nombre,


Vers Dieu ou vers Allah, qui se tapit dans l’ombre,
Impassible, ne voulant rien voir, rien entendre…
Il pleut des larmes de sang sur Alep en cendres.

Jean-Paul Labaisse,
15 décembre 2016

 

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20:50 Écrit par Jean-Paul dans Migrations | Lien permanent | Commentaires (0) |  Facebook |

08/01/2017

Le Dormeur de Bodrum

 

Le Dormeur de Bodrum

  
à la mémoire d’Aylan, innocente victime de la bêtise des hommes...

Merci à Arthur Rimbaud pour sa collaboration.

 
 

C’est une plage de sable où bruissent les vagues
Et fredonne le vent sous le ciel translucide ;
C’est un coin oublié, un lieu paisible et vague
Où l’on sommeille et rêve au bord de l’eau limpide.


Un jeune enfant, tee-shirt rouge, pantalon bleu,
Les cheveux caressés par la mer fraîche et douce,
Dort ; il est allongé dans le sable moelleux,
Pâle dans son lit blond où la lumière mousse.


Les pieds bercés par l'onde, il dort. Souriant comme
Sourit un enfant de trois ans, il fait un somme,
Cajolé tendrement par mille rayons d’or. 

 

C’est un petit garçon à la tête bouclée
Qui dort dans le soleil, les bras le long du corps,
Tranquille. Ses poumons sont remplis d'eau salée. 

 

 Jean-Paul Labaisse, 3 septembre 2015.

 

 

  

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